quarta-feira, 27 de abril de 2011

Sul da Ilha


Só não pense que eu não te amo, por favor.

Eu te amo pra caralho!

Foi em maio de 92 que eu decidi, vou ser jogador de futebol.

Mais lá para o fim do ano, eu veria o Junior fazer uma das mais espetaculares partidas de futebol que um jogador de futebol já jogou, e mesmo o Botafogo tendo um time infinitamente superior, mesmo o Botafogo tendo feito uma campanha brilhante, muito melhor do que a do Flamengo, graças ao Junior, quem ergueu a taça foi o rubro-negro. Junior era foda. Queria ele no Figueira. Mesmo hoje, grisalho e apêndice do Globo Esporte, queria ele no Figueira. Seria melhor do que o Ygor. E o Ygor é foda, você sabe.

Só não foi a melhor partida que eu vi um jogador jogar, por que em 98 eu vi o Zidane. É que brasileiro é um bicho escroto, e para justificar a perda numa final de Copa do Mundo, precisa inventar teorias da conspiração para o chilique do Ronaldo. Podia ser o Pelé de 58, nem ele daria jeito. O Zidane acabou com o jogo. Só deu Zidane. Nem o Clébão nas quartas de finais da Copa do Brasil de 2005 contra o Corinthians, daria jeito. Nem com a cabeça ensaguentada, faixa branca tingida de vermelho pelo sangue do negão, nem o Clébão daria jeito. E isso que ele fez o gol da classificação. Nos pênaltis. Clébão era ótimo no Palmeiras, mas foi melhor no Figueira. Zidane acabou com o jogo. Pelé é o caralho! Maradona é o caralho! O melhor jogador de todos os tempos foi o Zidane. Melhor que o Fernandes, por incrível que pareça. Parecia que ele olhava par aos lados e pensava, Puta que o pariu, não vai aparecer ninguém do meu nível para jogar comigo? Isso, ele pensava no Real Madri, com Ronaldo e o caralho do seu lado. Zidane era foda. Talvez só o Junior contra o Botafogo pudesse jogar do lado do Zidane. Zidane era foda!

Só o Junior não, por que teve maio de 92 antes disso.

Em maio de 92, Maraca lotado, e o Neto acertou um foguete quase do meio de campo na forqueta, indefensável. Nem o Wilson, e o Wilson é foda! Pergunte para qualquer torcedor do Figueira, o Wilson é foda! Melhor do que o Edson Bastos, e ele já era foda. Não sabia sair do gol, mas era foda. O Wilson sabe sair do gol, ele é foda pra caralho!

Nunca na história do futebol mundial, alguém cobrou falta sequer parecida como o Neto cobrava. De longe, de perto, com força, com jeito, o Neto era foda. Foda!

Mas, como aquela de maio de 92, nem mesmo ele seria capaz de repetir. Nem o Zidane. E o Zidane era foda!

Aí, decidi ser jogador de futebol. Cobraria faltas melhor do que o Neto. E, mesmo sendo destro, passei a chutar a bola no muro da minha casa somente com a perna esquerda, até fazer com que ela prestasse para alguma coisa. Até que, um belo dia, de fato, minha perna esquerda passou a funcionar melhor do que a direita. Só para parecer o Neto. O Neto poderia jogar no Figueira junto com o Junior. Talvez, o Neto colocasse o Fernandes no banco. Talvez.

Estava feliz pra caralho por que a Mocidade Independente de Padre Miguel havia sido bi-campeão do carnaval, mas só pensava naquela falta do meio de campo. O Neto era foda!

Mas, tanto quanto ele era foda, não demorei para perceber que não tinha nascido para jogador de futebol. Se um jogo fosse feito só de cobranças de faltas, eu teria sido maior do que o Pelé. Não maior do que o Neto, mas maior do que o Pelé. Colocava a bola onde queria, mas sempre tive preguiça de correr, sempre fui meio lento. Mas minha cobrança de falta era magistral, não melhor do que a do Neto, mas pau a pau com a do Junior, que também era foda. Na falta, embora nenhum flamenguista admita, era melhor do que o Zico. O Junior era foda!

Com a direita, eu batia colocado, quase sempre na gaveta, precisão invejável. Com a esquerda, um foguete do caramba, tadinhos dos goleiros. E me tornei ambidestro, multifacetado, cobrança de falta era comigo. Mas jogo de futebol é corrido, e para correr nunca servi. Se fosse só cobranças de falta, beleza, teria ficado rico, mas jogo de futebol é corrido. Fiz dois gols antológicos numa final de campeonato de grupos de jovens, perdíamos por dois a zero, aos 36 do segundo tempo, falta no meio da rua. Meti a canhota e a bola foi no cantinho, um canetasso, o goleiro nem viu por onde a bola passou, ficou paradinho. Aos 44, outra falta, essa na entrada da área. O goleiro esperava outro foguete da minha canhota envenenada, mas bati de direita no ângulo esquerdo dele, o coitadinho até pulou na bola, mas foi só para sair na foto. Mas não teve foto, o goleirinho se fodeu. Não saiu na foto e a minha cobrança foi perfeita, golaço e decisão nos pênaltis. Tudo igual, a última cobrança era minha. Mas ensaiei tanto com barreira, que esqueci de tentar os pênaltis. Fiz pior do que o Baggio, chutei a porra da bola na puta que me pariu. Perdemos o jogo e o campeonato. Ainda joguei mais uns joguinhos, fiz mais umas duas dúzias de gols de falta, mas futebol é corrido, e para correr nunca servi. Desisti logo.

Aí resolvi virar astro do rock. Mas bateristas alcoólatras astros do rock só são legais depois de terem ficado famosos. Eu me tornei alcoólatra antes da fama, não servi muito para o rock depois disso.

Mas, um belo dia, te conheci. Te conheci no centro, perto de onde ficava o campo da Liga, onde hoje dorme e acorda um shopping, o mais chique da cidade. Os torcedores daquele time de merda dizem que o campo da Liga era deles, mas era porra nenhuma. Era como diz o nome, da Liga. Da Liga Florianopolitana de Futebol. Mas nós, alvinegros, mesmo sendo o time da favela, temos estádio. Ainda quando existia o campo da Liga, já tínhamos campo. E não ganhamos nosso campo do governo, nós o fizemos! Timeco de merda, aquele do sul da ilha.

Mas, mesmo tendo te conhecido perto do campo onde na última partida antes de virar shopping Center chique o glorioso alvinegro fez 2 x 1 ,com direito a gol do grande e histórico cachaceiro alvinegro Albeneir, no merdinha do time azul e branco do sul da ilha, foi na porra do sul da ilha que depois de tantas mensagens trocadas consegui finalmente te beijar.

Não sei se você lembra, mas eu não esqueço.

Lá no sul da ilha, os pescadores dizem que tem um peixe que canta, e chamam ele de Marimbá. E foi como se dançássemos com um cardume de Marimbás cantando, que te dei o primeiro beijo. Depois, foi como se tivessem roubado a Marimbá. Como se ela tivesse acabado.

O beijo foi no Campeche, e você morava na Armação. Não existe por do sol mais lindo do que no Sambaqui, não existe lua cheia mais linda do que na Armação. Mesmo agora, que a maré cheia da última ressaca engoliu a faixa de areia e umas duas dúzias de casas com vista para o mar, mesmo agora não existe lua cheia mais linda do que a da Armação. Lá onde você morava.

E, porra, a Armação fica no sul da ilha, terra daquele time de merda que veste azul e branco, que se não fosse a caridade do governo estadual corrupto, nem estádio teria.

E, tanto quanto eu cobrava faltas quase tão bem quanto o Neto, afinal de contas ele só tinha a canhota, eu contava com as duas, eu poderia ter sido o melhor dos príncipes encantados de todos os tempos.

Mas, sendo do sul da ilha, não rola, me desculpe.

Só não pense que eu não te amo, por favor.

Eu te amo pra caralho!

Mas, sul da ilha, não rola.

4 comentários:

Anônimo disse...

Hehehe
Adorei... Principalmente na parte do time de merda... Concordo plenamente com você, Sul da Ilha não dá.
Att,
Flor*

Daca disse...

E ninguém cala esse chororô...

jean mafra em minúsculas disse...

david, querido,
este é um dos teus melhores textos até aqui.
além de bem construído e com uma velocidade quase vertiginosa, ele tem uma musicalidade cadenciada digna de um bom baterista de rock.
mais: as repetições de "foda", embora já tenham virado lugar comum na literatura, funcionam muito bem aqui, mas isso se dá, em grande parte, graças aos teus ÓTEMOS diálogos - já disse isso.

se um dia lançares uma coletânea de textos destes blog, saiba, entre os cinco melhroes estará esse.

o motivo? é que ele é bom não apenas por questões técnicas, mas porque escreveste ele com paixão.

parabéns.

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e sim, o júnior era foda - mas não, não era melhor que o zico.

Anônimo disse...

Ele não escreveu com paixão, escreveu com raiva..hehehehe chupa figueira, vai pra palhoça treinar porque até final de maio vocês não farão nada!

abs
guesser do AVAI!