terça-feira, 10 de maio de 2011

O Índio da lua cheia


Amaldiçoados sejam os sites de compra coletiva, não fossem eles, jamais teriam passado um final de semana como aquele, todo ele inteiro num hotel de frente para o mar, em plena temporada numa praia linda. E, mesmo que o hotel estivesse repleto de argentinos e do péssimo hábito que parece congênito aos hermanos de falar num volume excessivo, como se todos os que estão ao seu lado fossem surdos, mesmo assim a companhia de um fazia o outro esquecer do ruído portenho e sentir somente o prazer que reciprocamente proporcionavam-se.

Não bastasse o hotel, havia a lua cheia, exagerada como uma pintura brega, de tão perfeita. Mas ela estava lá, gorda e orgulhosa da sua imagem espelhada no mar tranqüilo da noite quente. O restaurante servia uma janta ótima, mesmo que eles tenham decido tarde e pego já o final do jantar, ainda assim a comida estava ótima.

Para fugir do barulho irritante dos gringos e suas crianças que, mesmo com a noite já alta e imponente ainda corriam ao redor da piscina, retiraram-se ao deck em frente ao hotel, onde luminárias abaloadas, estilo japonês, tentavam em vão competir com o clarão da lua e seu reflexo derramado no oceano.

Aquilo era o mais próximo do amor que ele viria a sentir. Ela não.

Não bastava para ele a lua, o mar e ela, precisava ainda da cerveja. Sentia falta também do cigarro, seria perfeito, mas sabia que ela não gostava daquele hábito catinguento, e preferia saber que ela estava feliz ao seu lado, do que ir atrás do imenso prazer que uma boa baforada lhe daria. A companhia dela era prazer maior, inigualável.

Mas, para tentar fugir da vontade orgânica que a nicotina impregnada na sua corrente sanguínea impunha impiedosa, abandonava-a de tempos em tempos para ir até o bar buscar uma nova cerveja.

A cada saída, ela sentia mais e mais forte um cheiro de tabaco e perfume amadeirado. Em princípio, chegou a pensar que ele saía para fumar escondido, mas não demorou para perceber que aquele cheiro não era do cigarro que ele fumava. Era um cheiro mais forte, mais puro, mais virgem, cheiro que, embora soubesse que se tratava de cheiro de cigarro, não poderia ser de cigarro comum. Era uma espécie de cheiro antepassado, um cigarro antigo, marcante.

Quando ele disse que sairia para buscar outra cerveja, mas antes passaria no banheiro para atender as solicitações orgânicas impostas depois de tanto álcool, o cheiro de tabaco e perfume apareceu ao seu lado, marcante, presente. Em outras circunstâncias ela teria se assustado, mas ele era tão lindo que não teve como conter o encantamento.

Quando ele voltou com a nova garrafa de cerveja nas mãos, por mais que a procurasse, não a encontrou.

Nenhum dos funcionários do hotel a tinham visto, e falavam que não havia por que acionar a polícia, uma vez que ela estava ali há poucos minutos, deveria ter ido dar uma caminhada na praia, já, já estaria de volta.

Desesperado que estava, viu-se obrigado a acender um cigarro para tentar acalmar sua angústia. Ela não sairia assim, justo numa noite tão especial, justo quando a despeito das intermináveis dívidas que lhes corroia o sono de todo dia, haviam conseguido se retirar para um final de semana romântico num lugar distante de todos e de tudo. Era o final de semana só deles, ela não sumiria assim, do nada.

Quando a lua retirava-se discreta para que o sol viesse cumprir seu turno, ele acendia o penúltimo cigarro da terceira carteira que fumara na angústia da espera, e foi neste momento que a viu caminhando com passos lentos em direção ao deck do hotel. Vinha pela praia, deixando que a água gelada do mar acariciasse seus pés lindos, que ele tanto amava, mesmo quando ela usava aquela sapatilha que dava um chulé pior do que o cheiro do pior dos cigarros. Mesmo assim, ele os amava.

Ele correu para abraçá-la, ela o repeliu.

Com um olhar frio e distante, disse a ele que estava tudo acabado. Que poderia voltar, ela ficaria por lá. Ele quis saber por quê, mas não havia muito o que ser dito, ela só não queria mais estar ao lado dele, não parecia coisa válida a ser feita com as horas que ainda tinha para viver. Preferia passar o resto da vida sofrendo por não encontrar nunca mais aquele cheiro de tabaco e perfume amadeirado, do que tentar se consolar ao lado de um homem que não lhe parecia bastante.

Ele, o outro, tinha um nome estranho, ela não conseguia se lembrar, mas do resto, não esquecia. E fora tanta coisa vivida em tão poucas horas nos braços daquele desconhecido, que sequer seria capaz de descrever. Mas, do estranho, não disse nada. Apenas falou que já não o amava, e não via razão para continuar ao lado dele.

Ele voltou para a cidade de onde saíra com ela, sem ela. Jamais entendeu o que sucedera na noite do fim de semana que deveria ser o melhor das suas vidas até então.

Voltou sem entender, por que numa das tantas vezes em que fora buscar cerveja, não deu atenção para a história que um dos garçons contava para os turistas argentinos, de que ali, naquele terreno onde estava edificado o hotel, há muito tempo atrás existiu uma aldeia indígena e, segundo a lenda, o principal guerreiro da tribo era também o grande conquistador, mas, por mais mulheres que tivesse a sua disposição, era apenas uma a quem ele realmente amava. Eis que, justamente esta, apaixonara-se por um outro índio, de uma tribo vizinha, que ainda que não fosse rival, não era exatamente amistosa na convivência com a primeira. Ao perder sua amada para o índio vizinho, que para piorar a situação do índio apaixonado nem guerreiro era, pelo contrário, era um índio ocioso, ébrio, que passava as noites bebendo e fumando toda a espécie de vícios disponíveis à época, o índio guerreiro passou a conquistar toda mulher distante que aparecesse diante dele, fazia com que ela se apaixonasse por seu porte másculo e atlético de guerreiro, que se inebriasse com seu cheiro de tabaco indígena e outras essências aromáticas que as índias velhas faziam com cascas de árvores da região, e, tendo perdido a mulher que amava para um vizinho, tiraria de todo o forasteiro que passasse por perto de sua aldeia a mulher que por ventura amassem. Dizia o garçom que, segundo os pescadores da região, ainda nos dias de hoje, nas noites de lua cheia, o índio abandonado aparece justamente para as mulheres cujos companheiros descuidavam-se delas para dar atenção a qualquer espécie de vício.

Mas ele não deu atenção à história, e foi embora sem sua amada e sem entender o que ocorrera naquele final de semana que deveria ter sido perfeito.

Fato é, que, desde então, a cada nova lua cheia, ele contorce-se de náuseas e enjoos, dado o cheiro forte de fumo antigo que toma o ar que respira, como uma praga, e não há jeito de fazer o cheiro ir embora, o único remédio é esperar a lua virar.

Ela, por sua vez, abandonou o cargo de gerência que ocupava na cidade, e conseguiu, depois de muito apelo, um trabalho subalterno qualquer no mesmo hotel.

Embora jamais tenha tornado a ver aquele homem que alterara para sempre a rota da sua vida, todas as noites de lua cheia arrumava-se, perfumava-se, fazia de tudo para estar mais linda do que jamais havia estado e ficava no mesmo deck onde o havia encontrado pela primeira e única vez.

E, mesmo sem jamais tendo o encontrado novamente, o cheiro forte de tabaco e perfume amadeirado que as ondas do mar traziam a cada noite de lua cheia, cheiro do homem que jamais voltaria a ter, era melhor do que a presença do homem que, caso ela quisesse, estaria imediatamente ao seu lado.

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